Septembre, cap à l’Ouest.

Nouvelle destination, nouveaux projets et toujours la vie, mystérieuse, intéressante, ouverte. L’horizon ? On le distingue sans savoir ce qu’il nous réserve, s’il y aura des alizés, des tempêtes. Il y a une mer à traverser, un océan d’inconnues. Mais où sont mes livres ? Dans quel carton vais-je trouver celui qui me guidera ?

Celui qui retracera pour moi avec ses contrastes, ses inflexions, comme s’il dessinait une de ces cartes d’explorateurs et de géographes que l’on retrouve, et qui semblent un peu déformées. Car elles ne sont pas parfaites, ni tout à fait exactes.

Je cherche des livres-cartographies. J’aime que les livres se tissent avec ma vie, qu’ils soient phares, qu’ils m’éclairent. Ici, la nuit est bien plus noire et silencieuse que dans les villes. Les étoiles crépitent, les chouettes, les renards et les chevreuils en profitent. Il y a toujours une bête dehors pour me rappeler que je ne suis plus désormais, une urbaine.

Je cherche donc un livre qui serait ainsi, peuplé d’animaux et de chimères. Un livre qui serait plein de magie. Au hasard des rencontres de l’été, entre deux cartons ou dénichés ici dans les bibliothèques de la vieille maison, voici ceux qui me tentent :

• La danse de la réalité, d’Alexandro Jodorowsky
• The stories we live by, Dan P. Mc Adams
• Portrait de femme, de Henry James
• Mères, filles, sept générations, de Juliet Nicolson
• Cent ans, de Herbjorg Wassmo
• Une vie sur le Bosphore, d’Irfan Orga

J’y ajoute, Souvenirs de la marée basse, de Chantal Thomas

Une belle pile de livres à déplier un à un pendant la traversée. C’est l’été indien. Je commence maintenant.

« Je suis né en 1929 dans le nord du Chili, sur une terre conquise au Pérou et à la Bolivie. Tocopilla est le nom de mon village natal. Un petit port situé – sans doute n’est-ce pas par hasard – sur le 22e parallèle.«